流苏、跳、一体化
晓雯在银行档案室做了十五年档案管理员，每天把旧文件塞进碎纸机，听它们发出短促的呜咽。她最想要的是一条流苏——像隔壁工位小赵那条，随着键盘敲击在腕边晃来晃去，时刻被人看见。
周五下班，她一蹦一跳的去了布料店。店主剪下一截栗色丝穗，说：“配你的工牌刚好。”晓雯把它塞进包里，像揣着一颗偷来的糖。
夜里，她对着台灯，把流苏缝在工牌带末端。针脚细密，像在给多年沉默的自己缝一条出口。缝完，她举到眼前，轻轻一晃，栗色流苏在灯光下泛起柔亮，像一条小小的河流。
周一清晨，她低头快步走进电梯。流苏贴在胸卡上，随着呼吸一起一伏。电梯里挤满了同事，她却第一次不感到局促——那条流苏在胸口悄悄摇晃，像替她打节拍。
电梯门合拢的瞬间，碎纸机的轰鸣、打卡机的滴答、同事的哈欠，忽然像被同一根线串起，轻轻拴在她新添的那条小穗子上。那一刻，她觉得自己也成了办公室布景里不可缺少的一缕装饰。
午休，小赵端着咖啡经过，目光落在她胸口：“咦，新流苏？挺好看。”晓雯笑了笑，声音轻却稳：“嗯，自己缝的。”
下午，最后的旧文件是一叠彩色索引纸，投入后机器吐出第一条彩虹。有人抬头看，有人“哇”了一声，流苏在空调风里微微扬起，像回应那些迟来的注视。
下班铃响，她不急着走。灯一排排熄灭，剩她的工位亮着。她抬手，把流苏绕在指尖，再松开，看它缓缓垂落——像放走一只刚学会飞的小雀，又像牵住一条终于系稳的线。
走出大楼时，夜风拂过，流苏在胸前轻轻拍了一下，像世界对她说：我看见你了。