海明威同人文
威尔逊做了一个很长很长的梦，梦里有猎枪和猛兽。
他的猎枪比年纪更有故事。
那杆枪是他父亲留下的。威尔逊十五岁就跟着父亲学打猎，十七岁独自猎杀第一头雄狮，血腥味混着草原的风，成了他年少时最熟悉的味道。
他见过太多生死了。
有的富人为了展示威猛滥杀野牛，白人猎手为了一张完整的虎皮，不惜放干猎物的血；他也见过人性的凉薄，那些衣着光鲜的主顾，转头就会把他的名字忘得一干二净，只记得他是个“枪法很准的向导”。
二十岁那年，他救过一个迷路的英国女人。女人的丈夫在狩猎时被豹子咬伤，她跪在泥地里求他，眼泪混着尘土糊了一脸。威尔逊背着男人走了三十里路，送到最近的急救站。男人醒来后，瞥了他一眼，丢给他一沓钞票，连句谢谢都没有，只叮嘱他“别对外人说这件事”。威尔逊什么也没说，把钞票塞回女人手里，转身走进了草原。从那天起，他就明白，这些远道而来的有钱人，心里装着的从来不是狩猎的快乐，而是欲望和虚荣。
梦醒了，窗棂上的月光正褪去，晨曦漫过堆满稿纸的书桌。
威尔逊猛地坐起身，指尖还残留着猎枪的粗糙感，鼻腔里似乎还飘着草原风的腥气。他怔怔看着自己的手——干净，没有厚茧，更没有疤痕。桌上摊着本泛黄的书，扉页印着《乞力马扎罗的雪》，他的名字，正洇在铅字里。
良久，他意识到了什么—他是书中人。
这个认知像子弹一样正中心脏。那些富人，那些权贵，一切的虚荣和欲望，也不过是别人故事的注脚罢了
威尔逊轻嗤了一声：“管他妈是谁写的，老子现在不用面对那些虚伪了。”
威尔逊踉跄到窗边，窗外没有草原，只有袅袅炊烟，平和得刺眼。他摸了摸脸颊，没有狮子留下的疤，也没有风吹日晒的伤痕。
可威尔逊内心像空了一块。
梦里的父亲、男人的鄙视，麦康伯夫妇的欲望，清晰得像刻在骨头上。他忽然懂了，梦里那些不肯同流合污的较劲，管他妈是谁写的，那些血腥味、露水味，都是真的。
他开始怀念草原猎杀的血腥了了，那是一种毛骨悚然的瘾席卷全身，他开始怀念人性的欲望了，怀念那些一眼能被自己看透的虚伪，让他有一种洞察他人内心，凌驾他人之上的得意…
风吹过，掀落一页稿纸。威尔逊捡起，盯着海明威的名字，笑了。
他走到书桌前，拿起笔，在空白处写下：
我的生命，还在草原上。
他点燃一根烟，向着远方眺望…